Читать онлайн книгу "Ладонь шестого чувства"

Ладонь шестого чувства
Дмитрий Васильевич Волчек


Стихотворения хабаровского (и отчасти петербургского) поэта Дмитрия Волчека, выстроенные, в основном, в хронологическом порядке. Дмитрий Волчек – лауреат 1-й степени Хабаровского краевого конкурса поэзии и прозы "Как наше слово отзовётся…" 2018-го года. В своей лирике автор старается следовать лучшим традициям русской поэзии, со свойственной ей обнажённостью чувства и мелодичностью. Считая при этом столь модный ныне стиль "а ля Бродский", породивший несметные орды подражателей, холодным и чуждым русской душе. Хотите знать больше о книге – откройте её. Стихи скажут сами за себя.






Хабаровск


Весенний город, узница тревог,



непонятых; последняя обитель:



как ты стремишься подвести итог,



как бы навек оставшийся в обиде.





Пусть нам с тобой не верится, но сам



себе я удивляться не устану -



пристрастию к холодным поездам,



к заброшенным и диким полустанкам.





Наверно, горькая отрада есть



в незапланированных мной командировках.



Но я услышу, как благую весть,



твой ровный гул, взывающий неловко.





Свою причастность бережно храня



к моим нелепым и смешным историям,



ты воскресишь забытого меня,



моими голосами жадно вторя.

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»


* * *

Она пытается оболгать себя:



сделать вид, что она шпионка или гетера,



женщина-вамп – или маленькая домохозяйка…



Я вглядываюсь в это странное скрещенье



двух стройных ног…



ущелье Палестины…



Голова раскалывается от ненужных мыслей.



Скоро полдень. А мне нечем расплатиться



за жизнь,



кроме пары скудных строк –



вот вся заоблачная плата…



Невероятно, что мы рядом, на одной



обшарпанной земле.



Девушка, стань моей проводницей



на поезде весны!



Она улыбается чему-то и сердится,



перехватив мой навязчивый взгляд.



Сотни маленьких воспоминаний-бабочек



вылетают из светлых глаз.

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»




Утренние раздумья


Играет флейта утра.



И солнце приподнимает голову,



как дрессированная кобра из корзины факира,



прогоняя остатки сна спелёнутого тьмой разума,



разрывая её на тающие клочья.





Я наливаю чай, я священнодействую.



Я чувствую тепло земли,



уже охваченной оцепенением заморозков.



Дома в искусной подсветке



кажутся величественными…



а у деревьев девичьи руки.





Поэзия тёмных улиц,



дворов без названья,



с тусклыми глазницами оконных стёкол!..





Я знаю…





Я знаю, что можно испечь хлеб



и нельзя, сгорев однажды, возродиться.



Что камень, пущенный из рук,



вмиг падает на землю…



а птица – нет!



Я знаю, что состою из крови, слизи,



тканей мышц, костей…



я заключён в бутылку тела



три миллиарда лет назад – опальный джинн!..





Всё происходит по предписанным законам.



Но откуда… откуда я об этом знаю,



знаю это – что  всё так?!





Есть что-то в вещах, предметах



похожее на мысль?



Иль это просто пот, обильный пот



любовного труда природы, совокупляющейся с тьмой –



и проступающий на ровных, беззвучных плоскостях ума?



Так что же знаем мы?



Ведь Истина есть Путь.



Откуда же идём, куда?





Из гулких уст дворов, печальных истин,



оставшегося наледью «вчера» –



туда, где не напрасной



окажется вся боль и крики жертв,



мольбы и страсть,



захлёбывающийся сон любви…



Где с глаз спадёт туман небытия.



А души стёртые камней



подобны станут душам птиц!



И станет небывалым свет.





И кто же я?



Я состою из крови рек, дыханья ветра…



из плоти звёзд –



при этом продолжая быть



единым существом



Вселенной.

«»»»»»»»»»»»»»»»




Время


Время оставляет скрученную бумагу,



дымок сигареты, огарок спички, никелированный



отблеск



какой-то вещи. И зрачок покусится, обманут,



на след в пространстве её, потерявшей облик.





Вода времени растворяет желанья,



торопливые фразы, смешок в промежутках оваций.



Вчера и завтра химерами в шёлковых латах



сгорают в навек неоконченном вальсе.





Времени нет. Это просто смещение мира



в сторону ветра, возникшего как обещанье.



Мыслепространство. Вода. Нагая квартира.



Солнце ушло на восток без записки прощальной.

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»




Сюрреалистическое



Я уже не знаю, какие немые лица



по ночам извечный прибой



заставляют смолкать.



Но я доверяю свои тайны



всем, кто хочет их слышать.



И уже ничего, ничего, ничего



ни взять, ни отнять.



И уже ничего, ничего



ничего не запомнить.



Вспоминать нечем, но это –



просто побег



от тоскующих листьев,



запачканных воздухом сонным



и встречающихся



на поворотах рек.



На поворотах судьбы –



или это опять повторенье



города, голосов, безлюдности



и пробуждений



в холодном доме,



с одинокой перчаткой в холле,



листающей –



какие-то страницы, что ли?

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»


* * *

О. Смирновой







Города – перекрёстки судеб.



Мы с тобой не жертвы, не судьи.



Мы с тобой – просто крики чаек



за окном над промозглым чадом.



Спит душа твоя среди лилий.



Чуть вздымается грудь залива.



И сквозь нас, как сквозь дымку в лете,



плывут голоса столетий.



Ты – дитя моё. Это значит:



не совсем я ещё растрачен,



лишь на неба клочки разорван,



на косынки, на смех и ссоры.



Ты меня на "Приморской" встретишь.



Будем жить. Ты и я. И третий.



Бог ли он или наш ребёнок –



все равно начинать с пелёнок



жизнь, о которой помнишь тем чаще,



чем меньше прячешься в настоящем.



«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»




Один из дней зимы


Приветствую тебя, мой день поспешный!



морозный день, чьи миги сочтены.



Сложи свои измятые надежды



на тумбочке, у края тишины.





Как ворох скомканных листов. Влетает



в проем январь, и тает день в руке.



Я в святцах осени найду, листая,



такой же первозданности букет.





И все же тихо угасай. Причудлив



твой в окнах раздосадованных взгляд…



А снег лицо моё опять жемчужит,



как маску вечности, пыля.

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»




Весенний снег


Этот лёгкий весенний снег…



Этот долгий отказ от плоти,



ненасытной, а счастья – ломтик.



На губах – превращенья след.



Посмотри: разноцветный снег.





Превращайся в свои глаза,



расцветая в полкарты мира,



обретая бессмертье Рима.



Видишь – вьётся надежд лоза.



Тяжелеют твои глаза.





Тяжелеют, как жажда жить,



как глоток янтаря в закате.



Этих рук – их надолго хватит,



если их не дарить чужим.



Тяжелеют крыла души.





Этот лёгкий, как дымка, снег,



и гранёные слитки неба;



голубеющий окрик снега



на пороге бездонных лет…



Белый-белый хрустальный след.

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»




Романс


Бывало: словно оживёт весна,



в рассветах вся, в капелях и напевах:



и вот опять мешались краски сна,



и ты опять сияла королевой!





А за окном – метёт, метёт февраль,



и город весь простужен и рассержен…



А на душе – узоры серебра,



и сердце бьётся в такт с любимым сердцем.





А жизнь – она по-прежнему светла,



и светлых слёз своих, смеясь, не прячет.



И верится: всплакнут колокола,



прольётся в руки блеск осенних прядей.





Меня сквозь бред, сквозь годы позови:



ведь не навек же птицы мая скрылись!..



Ведь мы – всего лишь крылья для любви,



изломанные, скомканные крылья.





Но я пройду сквозь тернии в наш дом,



где ты всегда сияешь королевой…



И вырастем из плеч любви вдвоём:



я справа, ну а ты – наверно, слева.

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»


* * *

Там, у тебя под юбкой, небо.



Пусти меня – я так хочу летать!



Я так устал пить горькой жизни небыль,



шум поездов и вёсен боль листать.





Да, дни – страницы. Умножая счастье,



умножим неизбежно и печаль.



Но властью осени я назначаю



тебе от ласк – от них одних кричать.





Там, на страницах этих, зреют звёзды.



Как крошки чуда, брось их голубям!



Я сам в тебя налью любовь и воздух –



и сам же выпью, выпью всю тебя.





И вновь дождём наполню. Знаешь, сколько



я для тебя молчаний намолчал:



по снам, капеллам, русским колокольням,



по паутинкам, питерским ночам…





Из них, молчаний, можно сделать небо,



корабликом сложить страницу дня –



пусти его, пускай плывёт, синея…



Туда, в слиянье ног, впусти меня.

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»




Роза


Роза… имя немножко истаскано.



Все поэты хватали тебя, заплетая



в строптивые строки.



Но смотри, как ветра твои теплятся танцами,





Конец ознакомительного фрагмента. Получить полную версию книги.


Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/dmitriy-volchek-17623509/ladon-shestogo-chuvstva/) на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.



Если текст книги отсутствует, перейдите по ссылке

Возможные причины отсутствия книги:
1. Книга снята с продаж по просьбе правообладателя
2. Книга ещё не поступила в продажу и пока недоступна для чтения